Творческий кризис – странная штука:
Муза становится вдруг близорукой,
Каждая строчка рождается в муках,
И вдохновенья уже не аукай!
Где-то Пегас заплутал по дороге,
Иль о крутые споткнулся пороги,
Иль загостился в небесном чертоге,
Там, где живут не спешащие боги.
Что им спешить? Но, зажатые в клещи
Времени, мы ищем свет, что обещан…
И вечны лишь очи любящих женщин,
Голос Поэта надорвано-вещий.
Маятник, маятник… Справа-налево
Жизнь отбивает. Кончен век сева.
В сердце гранитные памяти стелы
Взращены трепетно. Плод будет спелый.
Муза в обличьях различных явится:
Примет друзей и возлюбленных лица,
Родиной светлой придёт, иль Жар-птицей
Взмоет. И строки бегут по странице,
А в окончанье: число, ночь, 3.30.
|
|