Сгорел закат гранатовым пожаром,
На дно морское спать легли лучи,
Ночь стелется сиреневым муаром,
И даже чайка больше не кричит.
В саду медовый дух от яблонь белых,
Что, как невесты, хороши в цвету.
А я скучаю так по лозам спелым!
И, вот, по винограднику бреду.
Мой милый Крым… Я здесь бываю редко,
И языку доныне моему
Всё невозможно вдруг сказать соседке:
У НАС в России, а У ВАС в Крыму…
Такие раны – нет, не заживают,
Гниют и кровоточат день за днём.
Теперь сюда одна я приезжаю,
А раньше, (помнишь?) ездили вдвоём.
Киммерия… Бреду я вниз по склону,
И оживают в долах голоса
Людей ушедших: песни их и стоны.
И в звёзды обращённые глаза
Блестят слезами – вечная примета!
Лениво приближается восход.
Мне вновь помстится в дымке предрассветной
Философов печальный пароход…
|
|