Мои стихи печальны, точно жизнь.
Горчит веселье с привкусом сатиры.
Я стану нищенкой и буду камни грызть,
Но не продам в чужие руки лиры.
Не славлю бунт. Мне любо созиданье!
Но, вот, беда: у нас, чтоб созидать,
Низвергнуть прежде след без колебаний
Те силы, что стремятся разрушать.
И, вот, бунтую. Что за кутерьма!
Смешалось всё: понятья и идеи.
Свобода – наихудшая тюрьма.
Народа власть – всевластье прохиндеев!
Смешались фланги в этой круговерти,
И в благочестье возведён порок.
И что суть жизнь: Прелюдия ли к смерти?
А может, смерть и есть всему пролог?
Но трезвы рассужденья во хмелю.
Тогда любые топи – по колено.
И хочется вдруг крикнуть всем: Люблю!!!
И отключиться с думой о нетленном.
Но будет день… И в новом поединке
С далёким ближним перья я скрещу,
В высокий «штиль» мешая едкость «жинки»…
А лишь тебе вновь оптом всё прощу.
Один проигран изначально бой:
Бескомпромиссно, яростно сражаясь
С любым врагом, отринувши покой,
Тебе сдаюсь и пред тобой смиряюсь.
Тебе стихи иные я слагаю,
И в них – отдохновение моё.
В любви я не борюсь, а созидаю,
А созиданье сладостней боёв!
Когда б везде был созиданья дух!
Дух творчества! Пришли б стихи другие.
Но нет! В чаду безумия, разрух
Мои стихи печальны… Как Россия.
|
|