Мы расстреляны из пулемётов,
Пласт за пластом в могилу легли.
О, сестра моя, лик твой кроток –
Белый лик в чёрной раме земли.
Ночью гнали прикладами в спину,
Торопились к рассвету успеть.
Был когда-то распят невинный,
Завещавший и нам терпеть.
Храм безумцем быть может разрушен,
Но поруганным быть – никогда!
Мы убиты сегодня, но души
Все остались чисты навсегда.
Ныне плахи малы! Полигоны
Возвели на родимой земле.
Много стало работы Харону
Но родится огонь от углей,
От золы, от последней молитвы…
А пока вольной мысли – арест;
Внукам выжившим – новые битвы;
Ну, а нам – скорбный Бутовский Крест.
|
|