* * *
Ванесса Мэй, скрипачка-извращенка,
играет без единого оттенка.
И не играет, а, скорей, орёт,
и все-таки в игре её - полёт.
В самозабвенном антиэстетизме
теряется музыки яркий признак -
контраст - и вакханалия страстей
в висок вонзает яростный кастет!
И - в воздухе царит анестезия.
Хоть искренне кайфуй, а хоть позируй,
не избежишь подкорковых потуг -
и тут рождается мое смиренье вдруг!
Сверххристианским призраком усталым
свершается священный этот слалом
с финалом до нелепости простым.
Остыл мой пыл. Остыл, остыл, остыл…
|
|