Какая-то навязчивая грусть.
Точнее – скука, а честнее – леность.
Разбитым зубом ноет современность.
Заучены движенья наизусть.
Минуты превращаются в часы.
А там, где час, недалеко до года.
Сырая и нелепая погода
не украшает насморком носы.
До старости еще не дорвалась,
но колет сердце и ломает спину.
Жизнь удалась почти наполовину,
а в общем-то, совсем не удалась…
А в общем-то, кругом сплошная муть.
Хиреет мозг от вымученной боли.
В моих стихах так много алкоголя.
Пора заканчивать. Хоть с чем-нибудь.
Пора заканчивать! Вставать. Срываться с мест.
Винить судьбу – дешевая рисовка.
Задумчивых пора сажать в ментовку.
Кто не работает, тот вкусного не ест.
Но никуда не хочется бежать.
Хватает сил лишь на слезу скупую.
-Я, Ваша Честь, конечно, протестую,
Но, только чур печали не мешать…
Есть в пессимизме доля красоты.
В осенней грусти есть черта эстетства.
Утрачены иллюзии и детство.
Над реками туманы и мосты.
Париж ли? Лондон? Может, Петербург?
Гуляет Уайльд с Онегиным по парку.
- Не предложить ли Вам, мой друг, сигарку?
- Ну, если Вас не затруднит, мой друг.
- Не правда ли, погода не ахти,
Но мне, Вы знаете, приятно увяданье,
Как там у классика, - очей очарованье.
Ну что ж, давайте дальше погрустим…
В тумане исчезают наконец.
Пропьют наследство всуе и зарплату.
а мне бы в руки молот, серп, лопату!
Не нравится лачуга – строй дворец.
Ушла любовь – верни себе любовь.
Обидел кто-то – дай кому-то в морду.
ТЫ человек и ТЫ звучишь так гордо!
Да не остынет в этих жилах кровь…
Но ничего не хочется менять.
Глядишь в окно и думаешь лениво,
что день прошел, а жизнь несправедлива.
И ближе к полночи ложишься спать.
|
|