* * *
Пришло мне этой ночью в голову,
что нету сил уже от голода,
от разной степени безумия
и просто от жужжанья зуммера,
врывающегося в терпение
охапкою хитросплетения
из оптимизма и депрессии,
из демократии и прессинга,
из дружелюбных злобных взглядов,
стандартных офисных нарядов,
желания уйти от веры
в грядущие СССРы
и в перепевы истеричные
известных фактов исторических.
От перемены мест слагаемых
для гимнов, мною не слагаемых,
нет суммы, нету переменных,
нет изменений непременных…
Ах, Боже мой, ведь я - диаспора…
Цветаева с доскою аспидной…
Дотерпит ли моя поэзия
до моего созвездия?
|
|