Быть может в один из дней,
Когда мы добудем ответ
Мы вывернем все карманы
Своих бездыханных одежд;
И станут луны бледнее,
Холодные пятна монет;
Пробудят блаженные раны
Хронически жадных невежд;
Вернутся заблудшие реки
В голодные русла Любви;
Панно дорогих безделушек
От главного не отвлечёт;
И что удивительно – не кем
Нас будет дурить и ловить,
Ведь наши вчерашние души
Осветятся Вечным Врачом.
И будет залатано время,
Что мы продырявили в ноль.
В ночи, где от зависти чахли
Мы вскроем свои сундуки
И став на ступеньку мудрее
Увидим во всём этом боль,
Услышим стальное рычанье…
И тихое слово – «беги», -
Беги этих прелестей пыли,
Дурманящих временных благ,
Обманутых гибнущим миром,
Прельстившихся мёртвой водой…
Сошли, потерялись, забыли,
Взлетели, да только не так,
Оставив грядущему дыры,
Да тени за чёрной чертой…
Но может в один из дней
Возьмёт свою старую скрипку
Обманутый джазом трагик,
Смычком проведёт по струнам
Со скрипом открыв нам дверь;
И сразу же станет видней
Рассветного солнца улыбка
В просторах забытого рая,
Где Вечности дух отдавая
Не знать нам ни слёз, ни потерь.
|
|