Мы дети этого ли света?
Среди житейских ям и круч
Займемся прозою, поэты!
Прозаик более живуч.
Пока поэт грозит, подвыпив:
Я, мол, любому нос утру, -
Прозаик и в тоске, и в гриппе
Встает и пишет поутру.
Пока поэт во время оно
Терзает рифмой свой талант,
Прозаик, музой не смущенный,
Готовит новый фолиант.
Одной рукой прозаик крутит
Своей мистерии бедлам.
Поэт тем временем по сути
Вполне способен сдохнуть сам.
С нечастой Божией подсказкой,
Не столь легко и горячо -
Живут поэты трудно, вязко,
Но как же хочется еще!
|
|