Мне кажется, порою, что ты скрипка,
А я – бездарный, ветреный скрипач.
Твои глаза, движения, улыбка –
Как музыка, как нежной скрипки плач.
Слова пусты, в них не таятся звуки,
Что я душой услышу в тот же час,
Едва лишь чуть коснутся мои руки
Волшебных струн, невидимых для глаз.
И в этот миг, сжимая твое тело,
Я, заблудясь в нахлынувших мечтах,
Хочу тебя, хочу, чтоб ты запела,
Как скрипка, в моих ласковых руках.
Но обделил господь меня талантом.
И никогда, как видно, мне не стать
Тем, избранным судьбою музыкантом,
Чтоб на тебе достоин был играть.
И руки, удержав тебя мгновенье,
Вновь холод ощутят и пустоту…
А я все буду ждать прикосновенья,
Лелея свою грешную мечту!
|
|