И снова тянет к сигаретам...
Скрывает жизни тяжесть дым,
И тело свыклось уже с ним -
Прощают многое поэтам...
Они забывчивы, милы
И романтичны.
Вечно лето
Со стороны в глазах поэта,
Но души их - во тьме зимы.
И часто тянется рука
К уже забытой вроде пачке,
"Для друга" спрятанной заначке -
Так легче сходит с губ строка....
Сначала - дым. Потом - укол.
И вот - поэзия забыта.
Душа поэта вновь разбита,
Не залечить этот раскол...
А Тени пляшут, уходя -
И вновь рука к игле стремится.
Забыв знакомой Музы лица
Поэт всё пишет - для себя...
"Я - гений!"... Мутная строка...
Нам не понять его видений.
С застывшим взглядом этот "гений"
Нам шепчет - "я войду в века"...
Кто вспомнит этого поэта?
Ушёл он в небеса - как дым.
Лишь мы всё помним - и молчим.
Забыто тлеет сигарета...
|
|