У каждого есть в прошлом то,
Что никакое время не излечит.
Проходит год, и десять лет, и сто…
А я живу от встречи и до встречи.
Мы долго жили, мало спали и,
Наверное, забыли уж свои предтечи.
Кусали губы, вспоминали дни,
Прожитые от встречи и до встречи.
Я знала, что не справлюсь я сама,
Я плакала и зажигала свечи.
А на столе – три скомканных письма,
Написанных от встречи и до встречи.
Проходит осень, лето и весна…
Проходит год, и десять лет, и двадцать…
Но сможем мы разбить оковы сна,
Чтоб, встретившись, уже не расставаться.
|
|