Я родом из своих картин,
Тех, что написаны не мною…
Дитя замызганных витрин,
Отрыжка века… Я не спорю.
Я – ложный след своей души.
Я – порождение напасти.
Я и стихи пишу без сил,
Отдав их растерзанью страсти.
Немых страданий ореол
Блестит стыдливо рваной кармой...
Моё пристанище – мой стол,
Стул колченогий… Как забавно!
---
Я – отпрыск вечного греха,
Предначертаньем юной Евы…
Я страх всех жён. Моя рука
Водима не одной Минервой.
И я давно бы поостыл
В своих терзаниях бессонных,
Когда б – не юный, глупый пыл,
Сулящий страхи эпигонов.
---
Я – тень немыслимых утрат,
Что понесла сама Природа.
Отсюда кличка: «ретроград»
И не признание народом…
«Такой поэт не нужен нам!
Он столь поверхностен в смятеньях.
Его «поэзия», что – хлам…»
… Давно привык к такому мненью
Слепой, бессмысленной судьбы…
И просто ветер мне награда,
И одноглазие луны,
И прелесть утреннего сада...
---
Я не поэт… Но кто сказал,
Что я привержен этой страсти?
Ведь голос не пугает дам.
Да, я блажен в сакральной власти.
И я вдыхаю едкий дым
Давно забытых паровозов…
Душой я там, я – пилигрим,
Влачащий шарик из навоза
Забытых, старых, добрых слов,
Что так Руси необходимы...
Я – миннезингер, мой улов:
Слова, в которых я всесилен...
---
...Мне чужд заветренный ватин
Тех слов, что сладко стелят душу…
Мой бред укутал в палантин
Мою расхристанную душу…
19 декабрь 2005
|
|