Похмельное, сухое утро, вдруг заскреблось по подоконникам души.
Оно лобзало потный лоб мой, и попутно, как для покойника, по нотам, Баха ныло.
Тот реквием повёл меня на кухню, и бойкой полечкой налился в мой стакан.
В пристрастном поцелуе тень моя
ту жидкость странную надрывно, жадно, но пила.
Дрожали руки, как осенняя листва,
и пойло мерзкое, минорно, вспоминалось.
Оно так часто наливалось, но почему – то, не кончалось…
А денег нет. Вот в чем вопрос?
Что там Шекспир – «быть иль не быть?» – какая проза.
Стоп!…Вспомнились какие – то цветы…
Да, да, стояла в вазе роза. Подаренная кем – то. Но кому?
Чей праздник был? А может и поминки…
Весёлые и грустные картинки.
Скорей воды! Карету прочь, не надо!
Ах, как хотелось бы простого лимонада.
О пиве я уже не говорю, его как женщину я первую люблю
и восхваляю перед всеми неустанно.
Да что там женщина! Оно вернее, право.
Не знаю я надёжнее любви.
Бегом за ним, пардон, простите, дамы,
Как там, в Париже, говорится, се ля ви.
|
|