В глазнице остывшего неба
покоится лунный пятак.
И всё у нас как-то нелепо,
и всё у нас как-то не так.
И ложь каждый день - во спасенье,
и по уши вязнем во лжи.
А воздух снаружи - осенний,
а листья уже не свежи.
Всё бросить!
И, плюнув на осень,
рвануть на моря, где – волна,
иль к рекам в кипенье лососей,
где стонет в осинах желна.
Пускай там погода сурова,
пускай там до неба ветра,
но в брешах небесного крова
там искры чьего-то костра
теплы и в морозные стужи,
светлы и меж туч грозовых.
Коль я тебе больше не нужен,
что стоят соблазны Москвы?
Мне сны о тебе уж не снятся.
Что было, того не вернуть…
Не ждать, не жалеть,
с места сняться
и в новые волны нырнуть.
Москва
20 августа 2003 г.
|
|