Сосновой грустью дышит ветер,
Пичуги склевывают просо.
Нет, все же что-то есть в поэте,
Что отгадать порой не просто.
Ведь все мы люди, все от Бога,
Так почему ж на сердце вьюга?
Душа окружена острогом
И не дождаться стаи с юга.
И почему всегда так жадно
Вдыхаю запах поля, речки,
Смотрю вслед табуну и стаду,
С тоской в обнимку, на крылечке?
И сердце рвется, рвется, рвется...
И не зашить, и не заклеить.
Ведь и живу я, как придется,
И людям перестала верить.
И лишь стихи дают мне силу,
Да запах скошенного луга,
Чтоб о любви сказал любимый,
Да твердое рукопожатье друга.
|
|