* * *
Старый поезд мчит и плачет…
Старый мир дрожит и стонет…
Ждем – кто счастья, кто удачи…
Голубей на подоконник…
Ждем того, что – не сбылось. И
Понимаем слишком поздно,
Что одно – шальные гости,
А в другом – шальные звезды…
Старый поезд мчит и плачет,
Что перроны – не такие…
Это ничего не значит,
Просто – разные стихии…
Наливаемся мы злостью,
Говоря – Не так я создан…
Только – подбираем гвозди
С тел, что сотворили звезды…
Старый поезд – не картина,
А живой, с собой и дымом…
Нарастает паутина,
Став проклятием старинным.
Мы живем, хоть это странно.
Мы несемся, мы судачим…
Просто – светляки по странам,
Просто тени – по удачам…
* * *
Есть темы, что – увы и ах…
На них поставлен крест…
Как мелкий снег, как горький прах
Непринятых невест.
Так что? Молчать? Не говорить
О том, чем грезит плоть?
Ох… Я умел любовь творить –
Прости меня Господь…
А что? И в этом нет греха –
Таланта тоже нет…
Есть – жизнь, которая глуха
К иллюзиям конфет.
Есть мир, что дышит через раз,
Как очень странный рай…
В котором – Спас и Вечный Спас –
Из- них и выбирай…
Любовь – не просто так, мой друг,
В ней души, не тела…
И – если есть душа, как лук –
Войдет в нее стрела…
Пойми, я честно говорю –
Не пробую уйти…
Порой – вселенные творю,
Порой – ее пути…
И это – так, и это – да:
Напрасно, глупо, зло…
Что? Я родился навсегда?
Так мне не повезло…
* **
Парень, парень… Эй…
Он пистолетом машет…
Вот, дурак… Не уважает старших…
Вот, дурак…
Он младенец просто, с манной кашей
На губах…
Парень… Ведь убить так трудно… Парень…
Не играй ты в эту странную игру…
Лучше – поиграй мне на гитаре,
После - я умру…
Но – он ведь не так же, с пистолетом,
И неважно то, что пахнет летом,
Плачут мухи в воздухе нагретом…
Не об этом…
Хочется ему – забивши в ствол патрон –
Стать – не Богом, но его апологетом…
Тьма со всех сторон…
Выстрел... И я мягко оседаю
На холодный пол…
Станет и жена – за миг – седая…
Убивать двоих в одном – и без суда? Но
Парень.. Что ты сделал? Думал – буду жить всегда я…
Парень…
Ты не ту мишень под пистолет нашел…
А потом вот – отыграют гимны,
Похоронят скромно, но со вкусом…
И роса на памятник – искусом
Возродиться… Тишина под брусом…
Боже мой - простить же помоги мне,
Всех… Тебя, себя, убийцу-труса
Перед встречей с благостным Иисусом…
Мажет ночь вареньям по губам. И…
Вечная, как тьма или сиянье…
Или – капли в ванной…
Или миг слиянья…
Я – без губ, что черви раздолбали…
Что же ты наделал, бедный парень?
Ты меня убил. Теперь едва ли
Будешь жить… Так Пифии сказали…
* * *
А музыка будет…
А музыка снится
Как сотни солдат, что идут на кончину…
Умрут…
Назови же мне эту причину,
Что этих солдат – их медали и лица
Разбиться должны? Непременно - разбиться…
Как брызги волны, что упали в пучину?
Две ноты. Три ноты. Аккорд – как понятье
Того, что сбывается. Но не случится…
И – птицы со дна подвенечного платья,
И – гордые лани, и страстные львицы…
А жизнь – только снится…
Гармония сфер, но без зла Люцифера…
Мелодия тайны, что скрыта пологом…
А мир – не такой. Он – огромная сфера,
В которой разлука – как высшая мера.
Им правит не Бог – а пустая химера,
Что знает о малом, но помнит о многом…
Играй, Паганини, на призрачной скрипке,
Миры разрушай, как танцующий Шива…
Пусть сразу сотрутся тела и улыбки…
Душа – как блоха, что танцует на нитке…
И жизнь не плоха, хоть приносит убытки…
Играй, Паганини – ведь горе красиво!
Потом мне расскажут, что верно и очень,
Бумажку с печатью, конечно, подарят…
А я вот не верю им… В сердце клокочут
Пожары и травли… И – буйные ночи…
И черные очи
Жены государя…
История редко творится, как надо…
В истории много историй, что тяжки…
Венчальное платье… И гроздь винограда…
И волки, сбежавшие из зоосада…
И чувства, что часто доводят до ада…
И – ненависть, и – вековая услада…
И – осень, что после уходит из сада…
И – крик пеликана, и стон звездопада…
Не надо…
Весь список потом прочитай по бумажке…
* * *
Я собираю пыль и крошки,
В ладонь, что плачет и дрожит…
По крышам вот – гуляют кошки,
И небо – с запахом окрошки…
Но ткни в него – не убежит…
Мне бог открыл ловушки ловко:
Из палок, из камней и крыл…
Но – выпустить из мышеловки,
Меня, как видно, он забыл…
Бесплатен сыр, и воздух – рядом,
И виден мир – хотя не весь…
Питаюсь я – крысиным ядом,
Что – хлеб насущный, как бы – есть…
Чего бунтую? По привычке –
Орать – привычней, чем молчать…
А там, на даче, электрички…
А в сердце – Каина печать…
Поют сверчки – и затихают,
Когда стихи читаю им…
А время тает, тает, тает –
Как от костра прогорклый дым…
Не спрашивай – зачем живу я,
Ведь смысла нет, и не сыскать…
А небо – тянет поцелуем,
И в нем я сгину – не достать…
Порой бывает одиноко,
Поскольку – честно и всегда –
Я был уволенным пророком
Что жизни видит без суда…
Любовь во мне – воздушным шаром,
Она – уводит в облака…
Да… Хоть я жизнь и прожил даром,
Но прожил ведь – наверняка…
|
|