Когда никого не любишь, кажется, что все хорошо. Нет ни боли, ни переживаний, ни вопросов без ответов. Нет ничего, что нарушало бы размеренного счастья жизни по расписанию. Только ровный белый путь – с разделительными полосами «можно-нельзя». …Без кочек, после которых остаются болючие, ноющие ночами, синяки и шишки. …Страшных обрывов, глядя в которые кружится голова. Без терний… и без звезд. Без шипов… и роз, соответственно.
Шагнуть за ограждения крыши многоэтажного дома, в котором живут тысячи счастливых и несчастных людей, чтобы совершить последнее в этом мире падение в никуда, легко. Уснуть в обжигающей влаге горячей воды, растворяясь в темнеющем водовороте собственных мыслей, просто. Совершить однажды то, что уже никогда нельзя будет изменить, глупо. Разбежаться однажды, взлететь высоко и, не удержавшись, рухнуть оттуда на землю, собрать себя заново по кусочкам, как мозаику, сложно. Еще сложнее заново научится говорить, думать и делать все так, как нужно теперь… после того, как однажды узнал, как делать не нужно...
Толкая друг друга с обрывов, падая в одиночестве, рыдаешь от собственного бессилия и отсутствия крыльев. Ведь только вместе люди умеют летать. Обрываясь с высоты, и любя эту самую высоту, лёжа на голой и холодной земле, смотришь вверх со слезами. Хочешь вернуться, но страх падения… удара о землю… разрушения мечты… боли – сильнее. Поднимаешься на колени и ползешь, стараясь не думать о небе. И… становишься счастливым. Ни боли. Ни страха. Вакуум. Стерильность. Тошнотворный запах хлора. Приторный вкус зависти к тем, кто еще там, в небе, летает вместе. Гнетущее ожидание падения – чужого. Вниз – по одиночке.
Держись крепче, если не хочешь попасть сюда – вниз, в жизнь ползком под солнечным светом, не поднимая головы. Стоит только лишь на секунду задуматься о постороннем – ненужном, неважном, лишнем, чужом-, вместо того, чтобы глядя в глаза тому, кто рядом, думать о нем – любимом, единственном, необходимом-, силы покидают… руки разжимаются… крылья сгорают… И падаешь, падаешь, падаешь... Без сил. Без веры. Без надежды. На холодную голую землю. К тем, кто счастлив, живя на коленях, собственным счастьем по расписанию. Счастлив, уже просто. Без того, от чего люди летают. Уже без Любви. Уже…
|
|