Настоящая жизнь,– она там, где и шумно,
И людно, и "все свои".
А под куполом выдуманного парашюта
Всё зыбко.
Не говори,
Что реальности степень варьируем сами:
В наива дырявую сеть
Редко ловится тот, кто под небесами
Избрал между строп висеть.
Тут пустынно и холодно; постоянно
Саднит мочевой пузырь.
Под ногами вращается мира поляна,
Не стоящая и слезы.
Не становится ближе,- хоть падаешь, вроде.
Свербит понимания боль:
Это мир из-под ног планомерно уходит,-
Падая вместе с тобой.
И тебе никогда с небес не спуститься
На землю, где кровь и плоть.
Что тут странного! Всё-таки ты не птица,-
Номера не отколоть:
Если крыльев нет,- их не сложишь в кукиш.
Твой путь,– барахло твоё ж:
Держит купол тебя.
Его не подкупишь,
Не обманешь и не убьёшь.
А внизу карнавал набирает силу,-
Течёт маскарадный грим.
Мы, над миром парящие зло и красиво,
Лишь об этом и говорим.
Что ещё остаётся! Любезностям бальным
Не обучены,- хмуро бдим;
А для махача – нужен небесным тибальдам
Меркуцио хоть один.
Вдалеке, под ногами – кишат, копошатся,
Судачат об "арт нуво",-
Не имея на свет ни единого шанса –
И не ведая про него.
Души побоку, не оставаясь внакладе! –
Хорошо им, видать, внизу!
Мы за ними следим, друг на друга не глядя,-
Пуская порой слезу.
05.10.03, г. М
|
|