Под звон искристый хрусталя,
(Еще зудит в крови простуда)
Сожженный лист календаря
Исписан мелко верой в чудо.
Он взвинтит легкую метель
В шипучем призраке прибоя,
Завертит детством, карусель
Далеких снов. По трубам воя,
Неугомонный ветер злит
Лень окружного трубочиста,
А сказка томно ворожит,
Играя блестками лучисто.
Зашторит окна хитрый плен
Витиеватого узора,
Немая зависть теплых стен
Навряд ли выветрится скоро.
И невдомек поземке дней,
Что я мечты свои играю,
И отзываюсь все нежней,
И все быстрее сердцем таю.
На раз прощу тоску-печаль,
Совсем не страшную, родную.
Вы не поверите – не жаль,
А будет время оттоскую.
Ночь, погадай на все гуртом,
И пусть ложатся только крести,
Беду оставлю на потом,
Ведь мы сейчас собрались вместе.
|
|