Мой милый ангел, тени на портьере;
а я в бреду, - и рифмы многократно
сознание подтачивают в мере
возможности склонения обратно
к лазурным снам - без права переписки
с чужой звездой. Спасительную фразу
шепнет тебе однажды кто-то близкий,
не вникнув в то, что, схваченная сразу,
она не зародилась в атмосфере, -
её я отпустила в час утраты
лететь к тебе, дороги солью меря,
сухим ветрам раздаривать караты
волшебных строк... Мой ангел, на дорожку
скажи - в укор развившемуся стрессу -
про то, как мало сказано; про то, что
сердиться ведь смешно на поэтессу...
И вот, простившись прямо перед волей,
янтарной стружкой высвети подсказки:
лети туда, где царство аллегорий,
где в раковинах смешивают краски, -
и только лишь гомеровские строки
купают в море розовое тельце
ручной мечты. К подножию треноги
приклеены трофеи - сердце к сердцу.
|
|