От грустной мелодии флейты,
Звучавшей в ночи за окном,
Уснули тревожные ветры
И в сон погрузился мой дом.
Играл музыкант незнакомый
В каком-то далеком окне.
Мотив разливался по дому,
Тоской оседая во мне.
Минутных друзей выбирая,
Себя принося на размен,
Уже не копя, а теряя,
Не ждем никаких перемен.
Листаются книги листочки,
Года вылетают в окно.
И мысли - не мысли, а строчки,
Написаны очень давно.
Она же играла дорогам,
Снегам и весенним дождям,
Прошедшим и свежим тревогам
И вновь наступающим дням,
Объятьям, для встречи открытым,
И грустным прощальным словам,
И всем обещаньям забытым,
И детским бессмысленным снам.
Чужим одиночеством полный,
Лежал я и думал во тьме.
А звёзды светили над домом,
А звезды светили не мне.
Шла ночь по огромной планете,
А флейта тянула своё…
Не спал я один в целом свете -
Всё слушал и слушал её.
|
|