Когда сгустилась темень в доме
И все уснули в доме, кроме
Меня, печального поэта...
Уплыл последний лучик света.
Вдруг -- слышу: шепот на комоде:
Одеты по старинной моде,
Там дымковские королевны
И гренадеры из-под Плевны.
Здесь мишки, зайки из фаянса...
И вот они -- о чем -- неясно --
С голубками, что из фарфора,
Заговорили чуть не хором.
А в вазе, что водой залита,
Тоскует цветик -- маргаритка,
С печалью изливая душу,
Любому, кто готов послушать...
--Я мотыльком летал над полем,
Не знал ни горести ни боли,
Но солнце опалило крыльца --
И я в цветочек превратился.
Я цвел в саду и был лелеем,
Но чествовали с юбилеем
Вчера какого-то поэта --
И мною жертвуют на это.
Tеперь я угасаю, вяну,
Грущу по росам и туману...
Прибудет радости ль поэту
С цветком, что пропадет к рассвету?
Грустит цветочек в мокрой вазе...
Поэт, как будто кто-то сглазил,
Уснуть не может... Мысли, мысли
Оборванной строкой повисли...
|
|