Болотисто роятся мысли о солнце.
Спокойно хочется прикосновения.
Прикосновения к протекающему рядом с тобой... со мной?... потоку времени.
Злит время. И меня и тебя. Сейчас злит.
А через пять минут будет радовать.
Радовать, что быстро бежит. Потому что мы прикоснулись. Остановившись, забыв... шись.
Забыв себя.
Берег такой высокий.
Под ним красиво выгибаясь гонит время... река!... свои воды.
Сверху светлые. Ниже потемнее и попрохладнее.
А в глубине - жутко темные и страшные отчего-то водовороты.
Стоящие. Гибельные. Переросшие из себя в дно.
Смотрящие только снизу вверх гигантскими куполообразными глазами-приманками.
Вынырнул?
Солнце схватило за шкирку, приподняло, просветило, стало жарить... сушить? Или высушивать?
Это уже другое время.
Светлое для всех, кроме высушенного.
Жажда. Воды!
Хоть брызги пусть достигнут губ!
Хоть росы в ладошке... Прошу.
А вокруг смех.
И визуализация жизненного тонуса в данном случае одной единственной особи.
На сколько его хватит?
Вода...
Солнце...
А между ними - ничего нет.
|
|