Литературный портал "Что хочет автор" на www.litkonkurs.ru, e-mail: izdat@rzn.ru Проект: Открытый Финал Международного литературного конкурса «Вся королевская рать».

Автор: Тетерин ВикторНоминация: Поэзия

Друг мой, друг мой...

      Друг мой, друг мой,
   Я очень и очень болен.
   И хоть знаю, откуда взялась эта боль,
   Я не жалею ничуть, я всем доволен;
   Но зачем-то вступаю с душою
   В последний смертельный бой.
   
   Я устал и душа моя ветхая,
   Словно старый изношенный плед.
   А вокруг такое счастливое лето,
   И небо лучами согретое.
   Но черный человек,
   Черный, черный,
   Черный человек
   Заслоняет собой белый свет.
   
   Он приходит ко мне по привычке
   И садится без лишних слов.
   Черный человек
   Медленно водит пальцем
   По какой-то истрепанной книжке,
   И гнусаво читает мне
   Жизнеописания известных стране мертвецов.
   
   «Слушай, слушай, -
   Хрипит он шепотом, -
   Ты же тоже известный подлец!
   Всех вас можно купить за золото,
   А продать трудно и за свинец.
   
   Ах, и ты ведь тоже поэт!
   Да к тому же нынче луна!
   Ты пиши, что тебе взбредет,
   Ну и пусть вдохновения нет –
   Так сойдет, ведь не те ж времена.
   
   Посмотри,
   Тут написано в книжке,
   Что нет нового в мире стихов.
   Так что действуй подобно мартышке,
   И спиши у других дураков.
   
   Да чего же ты хмуришься сволочь?!
   Или правда колет глаза?!
   Ты послушай, уж скоро полночь,
   А ведь книге далеко до конца».
   
   «Черный человек,
   Как ты смеешь!
   Я тебя не желаю слушать!
   Ты и глазом моргнуть не успеешь,
   Как ударю – и я не струшу!»
   
   Черный человек хохочет в упор
   И глаза в голубой блевоте.
   Я, конечно, жулик и вор,
   Вызывающий у него приступ зевоты.
   
   ---------
   
   Друг мой, друг мой,
   Я очень и очень болен.
   И я знаю, откуда взялась эта боль.
   Когда душа воюет с слабой волей,
   То побеждает, к сожаленью, алкоголь.
   
   Снова ночь и трещотка цикады в траве,
   Небо звездами сыпет на головы.
   И опять мне мерещится в красном вине
   Черный череп, усмешкой расколотый.
   
   «Вот и я, снова здравствуй,-
   С порога, –
   Да, ты ждал меня, как погляжу!
   Ты, как я, не боишься ни черта, ни Бога.
   Это смело, я прямо скажу.
   
   Ну же, книгу откроем знакомую,
   Где написана правда одна.
   Мы сегодня историю новую
   Завершим прочитать до утра.
   
   Ну-ка, ну-ка, героя не корчи!
   Я же вижу тебя насквозь!
   Стали нервы от водки тоньше,
   Чем застрявшая в горле кость.
   
   Не знаю, не помню,
   Но где-то здесь
   Я читал про тебя всю правду -
   Что совсем ты насквозь и весь
   Стал пройдохой и мерзкой тварью.
   
   И вот ты, как и все ублюдки,
   Конечно, стал рифмы плести.
   Такой весь ты добрый и чуткий,
   Что лучше и не найти.
   
   Но ты, как и все это племя,
   Такой же мошенник и вор.
   А всем, кто тебе не верит,
   Ты лестью плетешь разговор.
   
   Такие, как ты, не потонут;
   Чем хуже, тем лучше для них.
   Все то, что за жизнь накопят,
   Они украдут у других.
   
   В них нет ни искры вдохновенья!
   Откуда ж и взяться ей?
   Они ведь не ждут озаренья –
   Содрать все намного быстрей.
   
   Да что там,
   И так все понятно!
   Куда уж тебе писать.
   Твоими стихами приятно
   Лишь зад у свиньи вытирать!»
   
   «Черный человек,
   Я тебя знаю!
   Меня ты не проведешь!
   Я сразу вранье замечаю,
   И вся твоя правда – ложь!
   
   Я знаю, как с тобой побороться!
   Ты не смотри, что я пьян!
   В моей душе, как в колодце,
   Растет не один бурьян.
   
   Там есть и вода ключевая,
   Что чище, чем жизнь у Христа.
   Душа моя не пустая,
   Как ты мне тут рассказал!»
   
   Я взбешен, а он все смеется.
   Я ругаюсь – хохочет он.
   
   «Тебе как-будто неймется,
   Услышать свой приговор?
   Изволь, я весь к услугам.
   Хоть знаю, что ты поэт,
   Который не любит женщин
   Старше сорока с лишним лет.
   
   Ты знаешь, конечно,
   Что счастье
   Есть ловкость ума и рук.
   А все, кто владеют властью,
   Не знают от совести мук.
   
   А ты, значит, стал поэтом -
   Говоришь дуракам о мирах.
   А сам ты по горло при этом
   Погряз в своих смертных грехах.
   
   Ты думаешь –
   Я тебе вру?
   Грозишься меня побить?
   Изволь, если хочешь –
   Уйду,
   Чтоб сам ко мне стал приходить.
   
   Послушай, послушай меня!
   Ведь эта книжка не врет.
   Сейчас наступило время,
   Когда и монах украдет.
   
   А ты все лишь пишешь и пишешь,
   Как самый последний подлец.
   Своими стишками ты близишь
   России бесславный конец!»
   
   Он хохочет мне прямо в лицо,
   А я задохнулся от злости.
   Как легко же быть подлецом,
   Когда веришь в вечерние «Новости»
   
   «Нет! Неправда!», –
   Кричу я в безумии.
   Я взбешен и не помню себя.
   И с каким-то бессильным усилием
   Бьет по черной фигуре рука.
   
   --------------------­--­
   
   Просветлело.
   На небе восходит луна.
   Пусто в комнате, нет ни души.
   На полу фотография
   Средь осколков стекла,
   А на ней –
   Паренек из рязанской глуши.

Дата публикации:05.08.2004 21:49