Сверлит боль район запястья,
А в душе опять ненастье.
Что за глупая душа?
Меланхолична, хороша!
То сомнениями гложет,
Самокритикой тревожит.
То как куда-то полетит,
Мгновенно скорость набирая,
С высот небесных рассуждая
О скучной суете земных тревог,
О телах невзрачных,
Недостойных рук и ног;
О сумрачных приевшихся пейзажах,
Воспетых в песнях, книгах и картинах.
Людей столпотворение в пассажах,
И продавцов искусства в магазинах
Так о бренности земли
С азартом рассуждая,
Душа все дальше улетает.
Но твердая земли страховка
Беглянку деловито возвращает.
И, приземлившись в трясине мыслей,
О полете забывает.
|
|