Всё больше золота в наряде у берёз,
Но больше грусти у небесной синевы.
Простившись, лето покидает, ну и что ж.
Оно вернётся… по преданиям молвы.
Пора другая, у природы свой резон.
Пришла пора поплакать… погрустить…
Всё чаще по ночам, всё тот же старый сон.
Вновь кутает леса, прося листву простить…
За столь короткий век, за золото… в конце,
За плач их под ногой, что в шорохе листвы,
За капли слёз дождя, что на моём лице
И за осенний путь… в прощальные костры…
Дымами вознесясь, над грешною землёй,
Их жизни унесут печаль… и чью то радость,
Несбывшихся надежд, родившихся весной…
Оставив в память сны… их горестную сладость.
|
|