Родит жемчужину песчинка, попав однажды в плоть живую.
И плоть, страдая тихой болью, её оденет перламутром.
И будет нянчить год от года, узор волшебный ей даруя.
А человек её похитит, что б познакомить её с утром.
Ведь жемчуг жив, пока сияет, под светом солнечным, на шее.
А без тепла, кому он дорог, он жить на свете не умеет.
Так и слова рождает сердце, когда его терзает болью.
Мы эту боль не прогоняем, но обрастает боль словами.
И письма тем, кого мы любим, как розы ложим к изголовью.
Когда из слов сплетают нежность, они становятся стихами.
Но и стихи живут лишь в свете, любимых глаз, что их читают.
Но, став ненужными Любимым, туманом утренним растают.
Она Певица, он… поэт.
Он плакал… а она смеялась.
Певица… и кого уж нет.
И только тень его осталась.
Осталась тень в его стихах.
В не спетых песнях: боль и мука.
И нежность в строчках на листах,
В ненужных письмах о разлуке…
Почти не слышные слова.
Неосязаемая нежность.
И не дописана глава,
Лишь точки, после слова: верность…
|
|