В нашей войне против флейт одиночества, против времени в кредит ничьему как морской песок будущему, против печальной искренности чашки кофе на ужин наедине с разноцветным пультом телевизора и своих воспоминаний - мы вдруг наткнулись друг на друга в переплёте других стран, странных городов и разложенных Неизвестным пасьянсом улиц.
Чудесные мозаики поцелуев лучей солнца, пыли твоих заветных заколдованных снов в эти желтые летние ночи, взлетающих выше верхушек сосен загаданных желаний появлялись в твоих глазах, поражая меня больше чем самые редкие цветы существующих где-то островов. Я могла бы рассматривать их бесконечными предновогодними вечерами, когда становится невозможно различить близнецов вечер и ночь и остается только играть в молчанку с хрупкими стрелками часов, обманывающими тебя каждую лживую минуту.
Глаза, и волшебный изгиб ресниц - наивный и доверчивый, наверное будет теплый на вкус как деревенское молоко из моего почти чужого, почти придуманного детства, где за краюху хлеба можно было на мгновение утонуть в сказке: что-то живое, что-то бьется прямо под ладошкой, что-то шершаво-черно-белое, послушное, непонятное.
В твоих ладонях я готова было выстроить заново весь свой странный маленький мир, поменяв названия любимых станций и соорудить тебе вокзал, куда прибывали бы все мои понедельники и воскресенья.
Может ты и есть - та улица, которую я ищу изо дня в день, изо сна в реальный мир, в переплёте других стран, странных городов, среди совершенных совершённых ошибок, холодных поцелуев, усталых телефонных звонков, воюя против жизни в кредит никому не принадлежащему будущему.
суббота, поезд на Савону, июль 2003
|
|