Странный этот мир, славный.
Грусть, тепло, улыбки, холод.
Сила становится слабостью,
жизнь превращается в поле -
луг некошеный, буреломами
отгороженный от лесов и гор,
только ветер играет травами.
Только ветер.
И изредка дождь...
Странный этот мир, вечный:
в ощущениях, чувствах, мыслях,
очарованных бесконечностью
череды переменчивых смыслов.
Встреч, разлук, находок, потерь -
непредсказуемой игры света
на ресницах опущенных век
у реки солнечным летом,
у ночного окна и огней -
на стекле меж теплом и морозом,
в языках новогодних свечей
и в стихах - между чувством и словом.
Память прошлого - запах цветов
неуловимый, сладкий, нежный…
И свободу дарует сон,
приближая бездонное небо,
отделяя любовь от грусти,
опуская мосты… И звезды.
Где-то там внизу - люди
где-то там позади - поздно.
Или рано? Все одно - не вовремя.
А когда оно есть?
Время?
Скачет конь настоящего в прошлое,
и нога зацепилась за стремя:
за прошлое, за надежду...
Развернуть бы коня, да не в мочь -
захлестнула уздечка шею…
День прошел.
Наступает ночь.
21/02/2003
|
|