Трамваи, метро,
пробки.
Столица. Но тут -
странно -..
Все так же полно
водки,
Все так же текут
краны.
начало
Здесь жил господин
Пушкин.
Здесь ночи другой
масти.
Но так же в ночи
душно.
И так же - порой -
счастье.
повод
Снег растаял, просолились лужи,
Мостовые хмурит старый город.
Не жалей - она того не стоит.
И не плачь - ей будет только хуже.
Серебро на пальцах и на прядях,
На обрывках крыльев под дубленкой.
К ней усталость ластится ребенком
С бесприютной зеленью во взгляде.
Не поможет ни одна микстура,
И ни писем, ни цветов не надо.
Только - взрезать круг промокших взглядов
И домов коробчатой структуры
Хордой трассы. Не коснуться центра,
Не увязнуть в надоевшем быте…
Не вини ее - она не может жить и
Не летать при перемене ветра.
Заоконной тьмы глотнув до дрожи,
Правя небо кончиками пальцев,
Просит: "Дай мне повод возвращаться"
Ты не можешь?
И никто не может.
путь
В сутках тысяча километров.
Это в среднем. Ты знаешь, милый,
атавизм перепутав с ретро,
я слегка тебе изменила.
По любви (как всегда - до гроба).
Он пластичен, немножко бритый.
Помнишь, звали нас "эти оба"?
А теперь мы немножко квиты.
По затяжке смещаясь к лету,
примеряю любовь, как платье.
В сутках тысяча километров...
Разлюбила. Не оба. Хватит.
|
|