М.
Безумный март. Весенняя метель.
И тепло-нежные сухие чьи-то губы.
С собой – дуэль. Проклятая постель.
Ноктюрна нет – замолкли флейты-трубы.
Замерзла. Онемевшая мечта дрожит.
Боюсь, умрет. Ах, ей сейчас бы розы!
И только толстым белым слоем снег лежит,
И нет стихов – одна слепая проза.
Дожить бы. Переждать бы до тепла.
Еще чуть-чуть – и молодые грозы.
От замка, что сгорел вчера - зола
И близко-близко подступают слезы.
Спасение – за ручку и в тетрадь.
А не поможет – так подобно Крезу,
Сокровища души перебирать,
И понимать, что плакать слишком поздно.
|
|