Осень. Сентябрь неизбежен,
Лист на привычный крой
улиц роняя. Взвешен
воздух. Его покой
что-то как будто тревожит.
Небо, смутив на миг,
дрожью, пройдя по коже
солнца прощальный блик
скатится крышами в вечность.
Вскинете Вы свой взгляд
к точке, где все бесконечность,
птицы над ними взлетят.
Легкость в запястье и тяжесть
в кольцах руки на холст
осени тихо ляжет.
Памяти брошен мост.
В сваях осенней природы
звук раскачается, глух.
Вы обернетесь сквозь годы:
кто-то к нему Ваш слух
властью своей метронома
в сердце настроил – тик-так,
чтоб по дороге к дому
выпал из рук пятак
в эту прозрачную осень.
Слышите гомон стай,
вдруг закруживших относит
к югу как крик прощай.
|
|