Он знал, что он умрёт и очень скоро,
И от неё уехал… не простясь…
«Предавшие, приносят меньше горя…»
Шептал, в вагоне стареньком, трясясь…
«… Нам всё прощают в жизни, кроме смерти,
Как будто в ней виновны только мы!..
Какой бы Богу не принёс я жертвы,
Что б пред любимой не иметь такой вины…»
И к ней, с дороги, письма приходили
Теплом согретые и нежностью его
И его руки… в этих письмах жили,
Почти не обещая ничего…
«Родная, здравствуй… Я опять скучаю!..
Да жаль дорога всё ещё длинна…
Но в каждом дне тебя я вспоминаю,
Ты мне по-прежнему единственной нужна…»
Он писем написал не очень много
И другу лучшему отнёс их, попросив:
«Ты посылай… Как если бы с дороги
Я посылал… Пусть думает, что жив…»
Ещё он попросил, что б время больше
Меж письмами ложилось, что ушли…
«… Последнее держи, как можно дольше,
Пока тревожат раны от любви…»
«Прости, любимая!.. хотел я очень нежно
Тебя покинуть… Долго уходя…
Мне очень жаль, как жизнь порой небрежно
Разводит судьбы… Не хотел тебя
Я ранить больно тем, что я не в силах
Исправить в жизни… Ты меня прости…
Надеюсь я, что ты меня забыла,
А что осталось… нынче отпусти…»
|
|