Отпечатки ног в твоём столе…
Может, тихо мысли пробежали?
В пустоте и мягко-нежной мгле,
Что они здесь у тебя искали?
Радостный чернильный потолок
Перевёрнут, стал внезапно полом…
Вроде ты всё запер на замок,
Но видны на нём сегодня сколы.
Открывали, доставали вновь
Рукописи… И они горели.
Может, это пережиток снов
И миров другие параллели?!
Да чего выдумывать! Что нужно
Было этим мыслям там, в столе…
Не запрятан там рассказик скучный,
Не сидится с ним наедине.
Крохотный кусочек счастья всё же
Спрятал ты, в бумагу завернув.
Отщипнули от него, быть может,
Запихав обратно в мишуру.
Но не жалко… Счастье прорастает
Через лист бумажный, через стол.
И его никак не убывает,
Вот уже пробит чернильный пол.
Между прочим, так растут деревья,
Пробивая путь себе на свет…
Но где мысли? Знаю, несомненно,
На бумагу перенёс поэт…
11.07.02 год
|
|