Артем Гончарук
Т Е Ч Е Н И Е
МОЙ ГОРОД
Взорвался июньскими красками,
Фонтаны в небо забросил,
Мой город – из книжки со сказками,
С ранимой душой-осенью.
Расправил он плечи-улицы,
Рассыпал звездами окна,
В них ветер, от солнца, жмурится,
И, в рамы врезаясь, охает.
А город качает зелеными,
Лохматыми «шапками» скверов,
И нежно укрыв влюбленных,
В любовь сохраняет веру!
Ночною облив акварелью,
На небе луну зажигает,
И тихо поет колыбельную,
Усталые веки смыкая.
И где бы меня ни носило!
И пусть пролетят года!
Бишкек – ты всегда любимый!
Бишкек – ты в сердце всегда!
2 июня 2003 г.
ТЕЧЕНИЕ
Когда хорошо – мы смеемся,
А плохо – мы горько плачем,
И каждый день в стены бьемся,
И в жизни нельзя иначе!
Конечно, намного легче
По бурному плыть течению,
Не будут болеть плечи,
Не будут терзать сомнения.
И нас очень много, плывущих,
С теченьем уставших бороться,
Мы ляжем на спину лучше,
И пусть все к чертям несется!
Смотри на того, кто не сдался,
Того, кто обратно рвется:
- Вы только взгляните, братцы!
Теченье над ним смеется! –
- Зачем же ты, зубы стиснув,
С упрямой рекой бьешься?
Плыви же, как мы, зависнув!
Глядишь, и привыкнешь, притрешься! –
В ответ мне он лишь рассмеется,
И скажет, - Дурак ты, брат!
Борись, а не то разобьешься!
Ведь там, впереди, - ВОДОПАД!
6 июня 2003 г.
НЕБО
Синий океан над головой,
Кружится печальным листопадом,
Я опять стою, молчу с тобой,
Рад тебе, и ты мне тоже рада.
Мягким светом океан горит,
Снег пушистый ляжет мне на плечи,
И на спины побелевших плит,
Приземлится зимней сказкой вечер.
Васильковой, нежною волной
Дремлешь ты, собой, окутав горы,
Певчих птиц неугомонный рой
Затевает яростные споры.
Не смолкая, пестрою гурьбой,
Будет мчаться в пестрый вихрь – лето,
Каждый день, нам, принося с собой,
Все закаты наши, и рассветы!
В сердце, вдруг, распустятся цветы,
И запахнет воздух теплым хлебом.
Буду песни петь до немоты,
А потом, напьюсь бездонным небом!
9 июня 2003 г.
ЗАТУПИЛОСЬ МОЕ ПЕРО
Затупилось мое перо,
И блокнот мой покрылся пылью,
Улетела Муза в окно,
На прощанье, похлопав крыльями.
Вот, сижу я теперь немой,
И слова не ложатся в рифмы.
Умоляю, - Вернись домой!
Муза – птица моя лучистая!
Обниму твой трепетный стан,
Накормлю, обогрею, вычищу!
Как Изольде своей Тристан,
Буду песни петь очень личные.
Станет снова острым перо,
На бумагу слова вылью.
Постучись же, Муза, в окно,
Пока я не покрылся пылью.
17 июня 2003 г.
|
|