Ты – тот, который пил до дна
И рюмку разбивал пустую.
А я уже не протестую,
Что снова остаюсь одна.
Я больше не реву навзрыд,
Свою любовь опровергая.
Мне говорят, что я другая?
Пусть говорят, мне это льстит.
Не стану я стучаться в дверь,
Тебе о мести возвещая.
Я не скажу, что все прощаю…
А если вдруг скажу – не верь!
Я громких фраз извечный враг.
Мне «месть» и «ненависть» противны;
Мне говорят, что я наивна…
Раз говорят – да будет так!
Протестовать? Ну хоть чуть-чуть?
И руку протянуть украдкой?
И снова за одной тетрадкой
Предметов постигаем суть.
И снова замыкаем круг.
Мне б одного хватило жеста…
Жаль, нету страсти для протеста.
Всему виной усталость рук.
|
|