Всё время бредил я своими строками,
Увековечить захотел надежды и идеи там,
Вдруг критики обрушились потоками,
И выставили неуд всем моим словам.
Мне глубоко плевать на признанных поэтов,
С различным стилем их и ритмикой стихов,
Гроссмейстеров и мастеров сонетов,
Я есть чужой для них,кабан среди волков.
Средь воплей яростных иных лауреатов,
Себя считающих оплотом всей земли,
Их прихвостней,и прочих адвокатов,
Буду писать,чтоб внуки сберегли.
Купаюсь я в поэзии,как в море,
Где каждый стих имеет свой узор.
Как арка радуги на голубом просторе,
Своим явленьем поражает взор.
А мистика стихов,наркотика кусочек,
Когда нехватка фраз вдруг повергает в страх.
Я вместо слов пишу несколько точек,
С неслышмым проклятьем на устах.
|
|