Усталому пошли, о правый боже,
Пошли ему спасительницу-ночь.
И ненадолго перед тем сиделкой Польшу —
Прощальным врачеванием помочь.
Там ждут его.
Скорбит в тумане Висла.
А здесь, в Париже, носик морщит кисло
Чужая и здоровая она,
К сухим глазам прижав клочок батиста.
И упрекнуть грешно ее, и смысла
В том нет.
И духота. И ночь без сна.
Та-та-та-там!
В окошко дождь стучится.
Дрожит земля в раскатах грозовых.
Крыло рояля черное нависло.
Судьбой давно сосчитаны все числа.
Но сердце как всегда сияет чисто
В серебряных доспехах Красоты.
|
|