Прости, что я не умер, дорогая,
Что прорываясь в адовом огне,
Окопы смерти превознемогая,
Живым вернулся на крыльцо к тебе.
Прости, что не добило, не втоптало,
Не закопало в землю, как других,
Лишь голова моя седою стала,
Да пара ран осколочных в груди.
Что ж, я не умер, не остановилось
Живое сердце, продолжает бой.
В грязи окопов ты мне часто снилась,
В горниле ада был я лишь с тобой.
Теперь тебя другие обнимают,
Не дождалась того, кто на войне.
Но выжил я благодаря, родная,
Той фото, что лежала в портмоне.
|
|