А на войне, как на войне, где ты живой,
Где ты не снишься по ночам совсем чужим.
К утру не помнить, был ли сон, но голос свой
Не узнавать от хрипоты набухших жил.
И просыпаться долго. Надевать жилет
Бронезащитных масок, сильной быть легко.
Они поверят, может скинут пару лет,
Чтоб сил хватило не искать плеча ни в ком.
А на войне, как на войне,
Здесь не кукушка мерит срок.
Герои снова не в цене,
Держи удар под правый бок.
А Бог конечно же берёг,
Располагал и ведал так:
Успеешь – встанешь поперёк,
А не успеешь – знать, дурак.
Своё на каждого – печать,
Как штамп – безлик, неумолим,
Как номер, выжженный в печах
Под окрик «руку оголи».
И крик срывается с петель:
«Ах, офицеры!»... Пацаны.
Им не изжить в себе детей,
Недоигравших до войны.
Недоигравших до любви,
Быть лучшим.. Орден иль клише?
Французкий флирт, бокал шабли
И… водки на помин души.
За ту войну с самим собой.
Своя. У каждого своя.
Застёгнут наглухо ковбой,
Наследник тех ещё вояк.
А на войне, как на войне,
Я не успела стать вдовой.
Вся в папу дочка шепчет мне:
«Бери пальто, пойдём домой».
|
|