Воздух, разбавленный горьким настоем ромашки,
в нем что-то есть от волос твоих – цвет или запах.
Светлые тени, сквозь окна эскиз карандашный
солнце на стенах рисует, уходит на запад.
От безнадежности даже немного спокойней,
только подруга спокойствия – смертная скука.
Вечер шагает уверенно за подоконник,
боль разрастается быстро, как стебли бамбука.
Хочется глупых истерик, но надо быть взрослой.
Окна окрашены в цвет золотистого плова.
Летом нам трудно понять, что уже очень поздно.
Поздно – такое вот взрывоопасное слово.
|
|