Парижский день какого-то там года.
У кабачков – мельканье портупей.
Гул голосов столичного народа.
Торговцев ругань. Ржанье лошадей.
Здесь путник, время убивая,
В тот день зашел в обычный ресторан,
Где офицеры ели, выпивая,
Пока к ним не забрел один смутьян.
Густые космы, грязная одежда,
То ли щетина, то ль уж борода –
Так выглядел зашедший к ним невежда,
Каких не терпят эти господа...
Заметить надо: здесь не любят нищих.
Как можно офицерам их любить?!
Такая жизнь. И здесь другой не ищут.
Здесь не искать желательно, а жить.
Здесь каждый знает собственное место
И бережет особенную честь.
Здесь не стыдятся слов чрезмерно лестных
И часто произносят слово «месть».
Здесь берегись карманного воришки
И оброненных ненароком слов!
Недаром всяк, кто был в те дни в Париже,
К погоне иль дуэли был готов…
Меж тем, как я отвлекся на детали,
Наш путник стал свидетелем того,
Как несколько людей, кряхтя, поднялись,
Решив: бродяга явно тут не свой.
Но вдруг, когда несчастного схватили,
Он зло прикрикнул, словно на зверей,
На всех, кто позабыл на миг о пире:
«Не узнаете, господа?.. Я – маршал Ней».
|
|