Мне прошедшей прозрачной ночью, похоже, снилась Москва.
Слякоть, у входа в метро толпа, а над толпой провода.
Очень непоэтично, право, да жизнь - она такова,
что поэзии в ней немного, ну разве что иногда.
Мне приснилось, что с кем-то, кто тихо говорит мне - "смотри!",
мы идём по улице, а там сосульки тают, и с крыш
льёт... а может, Париж? я подумал, может, Консьержери?
а я там ни разу не был - значит, может быть, и Париж.
А где я был-то? В России? на Святой Земле? на войне? -
здесь, на смешной и нестрашной - на такой, что выжил едва...
Что же мне снится? Да разве сердце может болеть во сне?
А вот что-то сдавило сердце - нет, это Москва. Москва.
А он говорит мне "смотри!", потому что бульвар хорош,
Сретенский или Цветной, как их там? - я уже позабыл,
я там не был лет двадцать, и лет двести не буду - так что ж?
а вот приснилась, приснилась - и кажется будто бы был.
Он говорит мне "смотри!", потому что чуднО и пестрО,
бестолково и весело машет крыльями жизнь моя.
Вот и всё, что осталось - слякоть, толпа у входа в метро.
А над ней провода. А в толпе мальчонка. И это я.
|
|