Эх, поэты,
да откуда вы берётесь, ёлки-палки!
Полубоги,
полудьяволы, сачки да алкаши,
в жизни этой,
где обмылки, да окурки, да огарки,
коль не сдохнуть,
так напиться и заплакать от души.
Эх, поэты,
на хрена вам это надо, право слово?
Всё не ново,
вот и жизнь, как говорится, не новА,
только снова,
еле выбравшись из торжища людского,
вспоминайте,
как разгадывать и складывать слова.
Эх, поэты,
что же это за такое за сякое
выпадает
вам проклятье - со звездой или с орлом...
только ночью
Бог ли, дьявол не костлявою рукою -
чуть коснётся
ваших губ седым истрёпанным крылом.
Вот тогда вы,
выбираясь из квартир на перекрёстки,
и хватая
горький воздух то ли сердцем, то ли ртом,
выше, выше -
забираетесь на шаткие подмостки,
будто кто-то
станет слушать ваш продрогший баритон.
Будто кто-то
поглядит на этот мятый лист, в котором
нет, не горечь,
нет, не пьяная тоскливая возня...
Лето. Утро.
Золотятся небеса над дальним бором.
Спит ребёнок,
до смешного непохожий на меня.
|
|