Когда от пресных будней в сердце стон,
Душа тоскует, словно в клетке птица,
Я еду в центр, оставив свой район,
Как будто уезжаю за границу.
Там яркий свет неоновых реклам,
Где половина букв совсем не русских,
И даже речь там тянется к словам
Не то английским, а не то французским.
Конечно, это явно не Бродвей,
И россыпи огней совсем иные.
Шикарных Елисейских нет полей,
Но всё ж и нет замызганной России.
Рекламы здесь устроены хитро,
Всё больше с иностранными словами.
Зайдёшь в кафе под вывеской «Бистро»,
А там торгуют русскими блинами.
Вернувшись на окраину к себе,
Где грязные, все в ямах, мостовые,
Я думаю о собственной судьбе
И о стране с названием «Россия».
|
|