Когда шуршаньем шин твоя машина
Прорвёт рубеж московского кольца,
Предстанет взору грустная картина
России постаревшего лица.
Морщинится лицо, как у старухи,
Кустами зарастающих полей.
По нищим деревням беда разрухи
Легла печатью смертной меж бровей.
И язвами проказных кровоточин,
Бойницами окон во все концы,
Погаными грибами у обочин
Растущие коттеджи и дворцы.
На целый век Россия постарела.
Лицом ты сера, будто пепла прах.
Давно ты песен радостных не пела.
А слышишь ли ты песнь весенних птах?
Там, где теснятся бедные лачуги,
Подальше от коттеджей и дворцов,
Ютятся сердобольные пичуги
В таких же утлых домиках скворцов.
Остановись, хотя бы на мгновенье,
За рубежом московского кольца,
И вслушайся в чарующее пенье
Весеннего кудесника скворца.
Застыл скворец, и льются звуки песни,
Такой простой, про Родину свою -
Страдалицу. Но вслушаешься если,
Он в этот миг подобен соловью.
И как-то так уж, ненароком, вышло,
Что я, уподобляяся скворцам,
Стою недвижно и пою чуть слышно.
Мир хижинам пою, войну - дворцам.
|
|