Незачет. Эта осень в который раз
проморгала дождливым прохладным утром
мою нежность. Мой странный московский джаз.
мое жадное до любви беспокойное нутро.
Ты почувствуешь вряд ли смертельный расклад
экивоков на осень, на дождь, на погоду,
на мой синий, почти стекленеющий взгляд
от собак, яро рвущихся на охоту.
Заходящихся в лае. Натянув поводок
мой смертельный противник объявит начало
нашей схватки. Скоро реки затянутся льдом…
Я отправлюсь в побег от причала,
где провел свою юность. Мой последний побег
будет странной прогулкой по лезвию бритвы,
где мой след разрезается дважды. Где снег
превращается в грязь, моим жаром убитый.
Мои легкие рвутся от холода и
сигаретного дыма. Я чувствую слабость.
Я звереющий щен. Чувством голода ли,
или чувством слабеющей лапы,
или вовсе сходящий от запаха сук
в дантов ад… Мой противник все ближе и ближе
в этом темном промозглом бетонном лесу.
Он почти незаметен, он жалобно дышит
мне в затылок, сменяясь по календарю
день за днем. Разрастаясь внутри метастазами…
Этот странный московский джаз раздарю
всем любимым + вывоюсь фразами
в эту осень…
|
|