Нежными пальцами восприятия
перебираю острое лезвие сновидений.
Лёгкой поступью осеннего листопада
город свой мерю.
Узким лучом,
пробившимся через неплотно закрытую ставню,
город свой трогаю.
Вот девочка со снами-велосипедами
с детской наивностью
скачет в мечтах своих по клеточкам на асфальте.
Вот мальчик, гоняющий днями
голубей по чердакам старых пятиэтажек.
Он мечтает стать машинистом или, в крайнем случае, водолазом.
Вот старушка,
просящая по выходным милостыню у церкви.
Как она молода в своих снах, как смеётся она беззаботно и звонко.
Вот мужчина с чёрно-белыми снами, перепачканными дробными числами.
Всё это так похоже на бухгалтерскую отчётность.
Но он так всего лишь пытается научиться мечтать.
А вот враг мой.
Как много злобы между нами проложено.
Она чёрной тенью разлита у его порога.
Но здесь, на подушке: улыбки и запах сирени…
Какие же у него красивые сны.
Я двигаюсь тенью над городом сонным,
слегка прикасаясь к эфиру желаний.
И хочется взмыть в поднебесье повыше,
рассыпаться там серебром своей неги
и выпасть на землю дождём.
И тихо играть колыбельную песню
по крышам, отливам и стёклам:
«Любите, любите, любите людей».
|
|