Порчу листа невинность помарками
который уж день... «Исписалась», видимо...
Эй, Муза! Вернись! На что ты обиделась?
Ведь мы же были всегда товарками!
Все образы - дрянь. Банальны, нечетки
и рвется сюжета нить паутинная.
«Поэзия-мама! Перекрести меня!
Спаси от сглаза!» - под сердца чечетку.
Не жалуюсь я, диагноз не ставлю -
мои извилины - не «кубик Рубика».
Себя не выдавишь пастой из тюбика -
пуст дом души... Заколочены ставни...
Но сердце твердит: «Ведь было же прежде?
Так значит - вернется! С хандрою покончи!»
Я верю ему, соглашаясь... Но - молча...
Мне гортань застрявшая рифма режет.
|
|